Ele foi embora, disse não estar bem e partiu, como se a dor só existisse dentro de si próprio, como se ela apenas ficasse com toda culpa.
Ele foi, foi se curar, viver.
Ela... Ficou dentro de si, morrendo, se matando, nunca conseguiu transformar sua vida, nunca saiu, nunca gritou, nunca se esvaziou.
Enquanto ele chegava tarde, provava outros gostos, ela permaneceu ali, vazia, esperando que ele voltasse para a preencher.
Num dia, um drink, um choro, o sangue, a descorberta, o corpo, o grito, o desespero, a partida.
No outro, a volta e a casa vazia.
"morrer é fácil, viver é que difícil"
(Andy)
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